Framboise était superstitieuse. D’une superstition maladive. Elle prenait soin de ne jamais se lever du pied gauche. Elle ne passait jamais sous une échelle. Elle veillait à ne jamais au grand jamais poser la baguette de pain à l’envers dans la corbeille. Elle touchait du bois plus souvent qu’à son tour, en ayant toujours une bûchette à portée de main dans une poche de ses vêtements.

Dans la rue, elle comptait les bordures de trottoir. Ou les voitures rouges. Nombre pair, c’est bon, nombre impair : aïe, aïe, aïe...
Bon pour quoi au fait ? Qu’importe, cela dépendait des circonstances : était-elle en retard ? Elle allait le rattraper. Était-elle malade ? Elle allait guérir miraculeusement. Avait-elle oublié de payer ses impôts ? Le fisc lui pardonnerait et même lui ferait une ristourne.

La plus grande superstition de Framboise visait cependant son avenir amoureux. Sa quête de l’âme sœur avait jusqu’alors lamentablement échoué. Elle avait consulté toutes les cartomanciennes disponibles à cent kilomètres à la ronde. Elle s’était même livrée à d’improbables cérémonies vaudou. Elle avait bien sûr sacrifié au rite des poupées de cire qu’elle criblait d’épingles en espérant que son Bobby chéri lui reviendrait bien vite.

Bobby ! Il n’était pas très beau, rien d’un Don Juan. Mais il avait le verbe facile et... la main agile. Sans compter le reste. Framboise en était folle amoureuse. Aussi avalait-elle toutes les avanies qu’il lui faisait subir. Jusqu’au jour où l’infâme avait pris la clé des champs après une dernière folle soirée à l’issue de laquelle il l’avait purement et simplement « congédiée ». « C’est fini, on ne se reverra plus », avait platement annoncé le beau parleur, pour une fois à cours de périphrases et d’emphase.

Ce matin-là, un 14 février, Framboise marchait d’un bon pas – sans omettre pourtant de compter les bordures de trottoir –, en direction de la librairie du Chat noir. La boutique, située sous les arcades d’une belle place de la vieille ville, disposait d’un rayon bien fourni de littérature ésotérique dans lequel Framboise trouvait régulièrement son bonheur. Le dernier opus sur les trèfles à quatre feuilles, certes un peu terre à terre, lui avait été d’un grand secours en lui enseignant notamment qu’un trèfle à cinq feuilles, une rareté, valait à lui seul cinq spécimens à quatre feuilles. Et elle en avait trouvé un le dimanche précédent...

Framboise, après avoir parcouru les étagères du Chat noir, jeta son dévolu sur une nouvelle édition commentée du Grand Albert, annotée par Maître Janus, un de ses favoris parmi les spécialistes ès sorcellerie. Elle était en train de payer à la caisse, appliquée à introduire son code bancaire (1313) lorsqu’elle fut parcourue d’un étrange frisson électrique. Le cœur battant, elle leva les yeux.

Il était là, devant elle, un timide sourire sur ces lèvres qui l’avaient si souvent couverte de baisers, les bras à demi tendus. Son Bobby était revenu !!!
Avant de se jeter au cou de l’amour de sa vie, Framboise serra très fort la bûchette dans la poche de son manteau ; touchons du bois, se dit-elle, c’est notre jour de chance. Enfin !