Mute

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Écrire, pour parler un peu de soi, pour raconter surtout les autres, et pour accrocher sa mémoire aux histoires  [+]

Le silence avait, sans crier gare, envahi tout l'espace.
Elle s'était amusée quelques temps, en phrases emmêlées, anodines, joueuses, aguicheuses, ingénues ou mélancoliques qui, sur les murs blancs et lisses, n'avaient pas trouvé prise et s'en étaient revenues dégringoler à ses pieds.

Seuls ses propres mots, désormais, lui revenaient en écho.
Vidés de leur substance, ils lui paraissaient vains. Quelconques. Insipides. Ne méritant pas d'avoir été prononcés. Dérangeant, perturbant, ce qu'ils avaient voulu charmer, partager, questionner, accompagner, caresser.

Elle n'avait bientôt plus su lesquels invoquer.
Se sentant soudainement gommée. Evacuée.
Comme rayée de la carte.

Mise au secret, elle s'étiolait.
Contre son gré, elle s'était tue.
Repliée.
Amenuisée.
Estompée.
Se dissolvant lentement dans le temps qui passait...
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