La source

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L'écriture est essentiel dans ma vie. Écrire est un long prologue que je découvre tous les jours. Je suis une grande passionnée. Le monde n'a aucune limite à mes yeux.  [+]

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Les bâtiments s’éloignaient rapidement.
La route était belle. Juste longue et vaporeuse. Une sorte de glissement intemporel dans la vallée du rêve.
La voiture crachait ses kilomètres avalant l’asphalte avec voracité.
Il s’était empressé de quitter la ville et ses odeurs nauséabondes : des relents de fumée et d’essence, la puanteur de la capitale suffoquant sous les émanations de la société consumériste.

Le voilà parti à l’assaut de son enfance. De ses joies simples qu’il se plaisait à retrouver chaque été en Isère. Le dépaysement pour quelques jours de vacances, gagnés dans la torpeur d’un travail harassant.
Bonjour vaches et vallées ! A lui la plénitude des étendues verdoyantes ! A lui ce retour aux origines, un exil souhaité vers ses racines.

Le voilà arrivé. Il peine à descendre de son véhicule pour se courber vers le bruissement indompté de cet eau transparente qu’il connait si bien.
Il ne peut résister à son appel langoureux, lui offrant le baiser de ses tendres années.
Toujours présente, la source murmure dans le paysage de son enfance. Il y décèle l’innocence farouche qui ratisse le parterre de la montagne et il se souvient d’autrefois.

Pour l’heure, il voit la lumière de l’eau jaillir du rocher et s’éclater en de somptueuses gouttelettes évanescentes. Il lui est agréable de sentir le frisson de l’écume sur sa peau chaude brunie par le soleil d’été.
Il reste ainsi au pied de cette rivière, observant la chute fraiche qui se dissipe dans l’air. Il parvient à peine à bouger quelques mètres afin de respirer le parfum de la nature. Il admire la neige des sommets devenue cette eau limpide, transformée en une clarté diaphane et lumineuse.

Il aime à contempler le bruissement de l’eau qui gratte la roche et s’infiltre dans la pierre ; un parcours aléatoire que la sinueuse rivière choisit de prendre le long de l’alpage.
Et il revoit ses étranges vacances, loin des plages surpeuplées, où il parcourait, enfant, les sentiers abrupts, chaussé de gros souliers afin d’agripper plus facilement les raidillons.
Il écoutait le silence, attentif aux soubresauts de la vie, pour ensuite transcrire les vertus de ce charme désuet dans sa première rédaction de rentrée.

Souvent, il se plaisait à trouver un lieu pour s’y abandonner. Il savait qu’il ne croiserait personne et se réjouissait de ce calme innocent où le temps lui permettait d’observer l’infiniment petit au creux de sa main, tendue sur l’herbe verte de la piste ondoyante.
Une marmotte esseulée venait lui chatouiller le pied de son museau affolé. Il avançait la main vers cet animal sauvage sans parvenir à le toucher. Puis, roulé en boule dans la verdure, il souriait à cette paix retrouvée dans ce lieu magique.
Jetant un regard au loin à la fin de la journée, il reconnaissait la bâtisse en terre battue de son grand-père. Il savait alors qu’il était arrivé tout près du village et se réjouissait à l’avance du bol de lait qu’il engloutirait avec délice.

Il resta longtemps, assis près de la source, entre le rêve et la réalité de son existence. Il resta longtemps à admirer le paysage recouvert de délicatesse. Cet égarement lui donna des frissons d’espoir et il savait qu’il reviendrait encore en ce lieu magique.
Cette région lui donnait la force de gravir sa vie vers les sommets paisibles et simples. Un dépaysement nécessaire pour affronter le quotidien.

Il comprend maintenant que la source murmure le mirage de son enfance comme un dernier cri d’avertissement au monde de demain.
Il aidera de son mieux pour que la montagne garde ses lettres de noblesse, cachées dans le sillage des parcs protégés et des habitants conscients de leur héritage.

Mais un jour, lorsqu’il sera très vieux et las de la vie, il prendra congé de ce fragile écrin dont la source imperturbable, enlacera pour toujours le paysage tourmenté des pics enneigés.

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Sylvie Detain · il y a
Oui je suis d’accord !
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Julien LEON · il y a
Ce texte me plaît. Je suis tombé dessus par hasard et il ressemble un peu à ma participation pour le concours éphémère.
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Youri Billet · il y a
L'eau coule : on ne se baigne jamais dans le même fleuve disait un philosophe... Et pourtant, dans votre texte, l'eau paraît éternité tout en étant personnelle... à la manière de Bachelard.
Votre avis sur ce texte : https://short-edition.com/fr/oeuvre/tres-tres-court/rencontre-a-uriage?
à bientôt, Youri

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Felix Culpa · il y a
Un récit visionnaire, entre rêve et réalité. Une autre façon de voir le monde est de découvrir l'Isère... de source sûre ! Mes 5 voix Sylvie !
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Sylvie Detain · il y a
Merci ! L’eau ; un véritable trésor !
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Nelson Monge · il y a
Une nostalgie au futur ! Mes félicitations !
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Fredo la douleur · il y a
Un été loin de la capitale pour un véritable retour aux sources et ce, au sens propre comme au figuré ! ^^
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Sylvie Detain · il y a
Merci Fredo !
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Les Histoires de RAC · il y a
Ne jamais dire "fontaine je ne boirai pas de ton eau"...
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Sylvie Detain · il y a
Tout à fait 😀
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Philippe Clavel · il y a
retour aux sources
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De margotin · il y a
Tout mon soutien.
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Salutations chaleureuses

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Jipe GIRAULT · il y a
Retour au luxe de la simplicité. Bravo Sylvie de coller de belles images sur les émotions.