Arthur déteste écrire. Il aime encore moins raconter des histoires. À dix ans, il est déjà très mûr. Alors les histoires de dragon à l'haleine brûlante de rat d'égout, de princesse évaporée qui rêve d'immortalité, et de lapins rieurs qui pondent des crottes à la fraise, très peu pour lui.
Assis à son bureau, dans sa chambre, il regarde sa feuille blanche, désespérément blanche. La maîtresse a demandé d'imaginer une histoire dans laquelle il doit se débrouiller pour caser un ogre végétarien, un crocodile aérophage et une fée castafiore.
C'est nul les histoires qui finissent bien, les histoires avec des arc-en-ciel dégoulinant qui font pleuvoir des roudoudous.
Arthur gribouille sur sa feuille blanche. Il fait des ronds. À force de faire tourner son stylo bic sur le papier, il va finir par trouer la feuille.
Un bruit claque au bout du couloir. Un bruit sec. Encore une assiette sans doute. Un, deux, trois. Bingo. Une nouvelle engueulade commence. C'est comme pour les orages. D'abord les éclairs, et quelques secondes plus tard, le tonnerre arrive.
Vraiment pitoyables, ces parents.
Arthur regarde sa feuille.
Finalement, c'est bien les histoires de dragon qui pue.