Femmes de mon sang
Qui ont traversé mers et océans
De bancs en blanc livides
En ces bois frêles et fragiles
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"Les mots sont les passants mystérieux de l'âme" (Victor Hugo).
Il est parfois des petits jours
Qui reviennent à chaque détour.
C'est un silence ou une voix,
Un regard doux qui frôle tout bas.
Et lorsqu'enfin mes yeux s'endorment,
La tiédeur du matin s'étonne,
D'une prunelle qui pleure et rit
Au gré de la lie de ma vie...
Qui reviennent à chaque détour.
C'est un silence ou une voix,
Un regard doux qui frôle tout bas.
Et lorsqu'enfin mes yeux s'endorment,
La tiédeur du matin s'étonne,
D'une prunelle qui pleure et rit
Au gré de la lie de ma vie...
