A son bras les saisons, le jardinier m’attend.
Il a dans sa chaussure autant d’eau que de vent
Et sous son chapeau paille la chaleur d’été
Qui donne à mon silence une audace de plus.

Il est l’œil de la terre au regard sans lisière
Posé sur les couleurs du ciel qui le gouverne.
D’une main malicieuse il retourne l’ennui
Qui gagne le parterre à la fin de l’hiver.

Il taille, il coupe, il sème, il élague sans peine
Le spleen des mauvais jours et l’obscur de la nuit.
Il est dans mon jardin comme un amour d’été,
Inscrit dans l’éphémère et au rang des passions.

Il ose son oreille à l’écoute des fleurs
Et pose un pas tranquille au cœur de mon émoi.
Il est dans ma mémoire et il est dans l’instant,
Il le sera encor quand reviendra l’automne...