Cinq minutes avant l’aube. Rue de la gare.
Il y a cet encrier renversé au-dessus de nos têtes. Qui s’estompe. Peu à... [+]
Conteurs à ses heures perdues, adepte du calme et des moments intimistes de l'âme, praticien des pensées vagabondes. NB: Après lecture jetez un œil sur les explications en fin de page et [+]
Sur l'immaculée planche de ses pages
Se montre à tous le pourpre du pillage
Elle a saigné comme saigne sa plume, tôt
de ce crime lourd ils coupèrent ses mots
Il ne restait du stylo que la tache vermeille
sur le corps, de tout ce qui l'a fait frémir
qu'ils restent, voient l'innocence et leur fiel
se briser, anéantir sa cage et ses sourires
Tour à tour elle les a vu gambader
Dans les champs de ses verger (De très grands champs d'orangers)
Six, sept, ma douce Inde, tu en es
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16.12.12
Se montre à tous le pourpre du pillage
Elle a saigné comme saigne sa plume, tôt
de ce crime lourd ils coupèrent ses mots
Il ne restait du stylo que la tache vermeille
sur le corps, de tout ce qui l'a fait frémir
qu'ils restent, voient l'innocence et leur fiel
se briser, anéantir sa cage et ses sourires
Tour à tour elle les a vu gambader
Dans les champs de ses verger (De très grands champs d'orangers)
Six, sept, ma douce Inde, tu en es
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16.12.12
