Je suis un chou
Peut-être

Mais pas bête, ma foi

Ni droit
Comme une asperge
Ni en corolle
Comme la luxuriante scarole
Je pousse
En pleine et bonne terre
Et même en des lieux bien plus sévères

Rouge, blanc, rave ou gras
De mes appas pulpeux et grenus
On fait mille plats, c'est entendu
A l'huile, au vinaigre, cuit ou bouilli

Nain, je suis brocoli
Et beaucoup plus que la plus collante gomme
Je craque sous la dent

J'ai même un excellent parent
"A la crème" on le nomme

Mon destin
C'est donc d'être chou
De bout en bout
Et jusqu'à m'en râper les genoux
Mais pas comme l'autre, avec sa gueule d'apôtre
Confiné à souhait dans son plant à la Le Notre

Le douceâtre petit pois
Trop sucré et benoît
Tout fraîchement cueilli
A midi
Et solitairement exclu dans un bol
Avec sa bouille de bille verte
Et de granule molle
Impavide et inerte

Et surtout son aplomb
De petit plomb.