Je suis dans les dispositions ad hoc. En fait « ad hic », car subtilement enivrée au point d’être elle, de m’oublier une fois encore afin que nos corps, si proches par le grain, les ... [+]
Michel, boulimique de livres et de films. Adore les mauvais genres Conteurs appréciés ? Vian Pennac Nougaro Reiser J-Crumley Pratchett S-King Dumas Calvino Hergé H-Murakami Bukowski Sturgeon ... [+]
Les lettres du panonceau de la gare désaffectée étaient estompées depuis longtemps. Impossible de savoir dans quelle bourgade assoupie l’autorail était immobilisé. Deux techniciens s’acharnaient à ranimer les rouages de l’aiguillage grippé par le gel. Le pâle soleil incrusté dans un ciel grisâtre tentait d’attendrir la neige durcie qui recouvrait les tombes en bordure de voie. Les morts locaux côtoyaient les stridulations métalliques des trains qui cahotent de Bordeaux à Brive-la-Gaillarde.
Épuisée par deux nuits de veille, je relâchais la nuque pour amorcer une micro sieste.
La mamie installée à mes côtés agrippa la manche du contrôleur qui passait à sa portée. « Monsieur ! Monsieur, j’ai vu des ombres toutes lentes ! – Des gens, Madame ? – Des ombres de gens, ça c’est sur. Ils étaient mous du genou, tête penchée mais bien debout. » La dame pris le temps de la réflexion : « Pas à quatre pattes. Des lents, comme s’ils rampaient sur deux jambes ! » Son chignon permanenté sentait la pomme acidulée. « J’en ai compté trois, de ceux qui rôdent. Ils balançaient leurs têtes bizarrement. » Ce regard d’exaltée et la voix haut perchée incitèrent les larges épaules du préposé à visiter la rame suivante. Derrière l’épaisseur de ses lorgnons, les yeux de la rombière oscillaient dans les orbites, à donner le tournis. Pour y échapper, je fixais les vitres cristallisées de glace.
À travers les ronces d’un mûrier, le visage d’un jeune homme jaillit. La peau arrachée de la tempe droite au menton révélait l’os de la joue sous une chair spongieuse, striée de balafres emplies de sang séché. Les yeux étaient vitreux. Pupille dilatée, bordée d’un iris jaunâtre. Les lèvres craquelées esquissèrent un sourire de clown en crise de spleen. La vision dura trois interminables secondes. Moi, Maude, fliquette de choc à la PJ de Bordeaux, j’hallucinais parce qu’une vielle baderne s’inventait un ballet d’ombres chinoises. Planquer en vain une nuit à surveiller des petites dealers pour le lendemain les retrouver salement occis... torturés au rasoir puis camés jusqu’au trognon... assister aux autopsies... cela ampute le sommeil et érode la lucidité.
À l’avant du compartiment, le dispositif pneumatique enclencha la coulisse de la porte, suivi de sa fermeture. Trois fois d’affilée. Des gamins avaient dû tromper l’ennui de la halte impromptue, en sortant défier la température négative. Mon ennui, je savais comment le faire trépasser : retrouver mon libraire briviste pour un week-end, prolongé jusqu’à mardi soir. Cette perspective m’apaisa. J’essayai d’envoyer à mon amant une bordée de SMS : toujours pas de réseau. Je repensais à ma vision. Malgré le froid glacial, aucune buée ne s’échappait de la bouche de l’apparition. Réflexe typique de flic : douter d’un détail issu d’une hallucination.
La porte s’ouvrit à nouveau en poussant un soupir poussif. Un froid givrant envahit la rame où une quinzaine de personnes s’éparpillait. L’odeur métallique du sang accompagnait sa progression. La même qui poissait l’air dans la masure où nous avions hier trouvé les loubards à la chair tailladée. Trois silhouettes titubantes se découpèrent à contre jour. Des jeunes aux gestes désarticulés de vieillards. Ou d’ivrognes jaillis des ronces, car tous avaient le visage écorché. Hébétés, modulant des grognements inarticulés. Le jeune para en tenue de sortie qui déploya sa carrure face aux intrus les estima plus pitoyables qu’angoissants. Des faciles à expulser du wagon. Il porta ses mains aux épaules du premier. Je reconnus Rictus de Clown, l’hallucination de tout à l’heure. Sa tête ploya vers le cou du militaire, mâchoires déployées. Geste précis. Rapide. D’une fluidité acérée.
La carotide projeta ses giclées de globules.
Les hurlements fusèrent, prolongés par de minuscules nuées de buée. Les deux autres intrus eurent le temps de dégainer du dentier avant la débandade. Un couple d’amoureux en fit les frais. Les trois corps achevèrent de gigoter sous les piétinements des fuyards. La mamie à l’arôme de pomme glissa sur la flaque sanguine, sa tempe percuta un accoudoir. Les crocs déchainés happaient au passage le moelleux de doudounes, les fibres laineuses des pulls, l’épais tissu des parkas. Aucune des bouches voraces n’exhalait de brouillard.
Dissimulée par le chaos ambiant, je harponnais le sac de voyage perché sur les barreaux qui surplombent la vitre. Mes gestes s’enchaînaient avec fluidité. L’attention portée à chaque détail me projetait vers la suite de la séquence. Ce découpage de l’action me détournait de l’horreur de ce massacre anthropophage. Faire glisser la fermeture à glissière. Entre le blouson en cuir patiné et les chaussures de jogging récupérer mon Glock 19. Empoigner la crosse en polymère strié, farfouiller sous la trousse de toilette, prélever le chargeur, l’enclencher. Bénir le ciel de trimballer, pour une fois, mon arme de service. Me maudire de n’avoir pris qu’un chargeur - de dix munitions, soit la dose minimale pour alimenter l’engin. Flingue pointé à deux mains, épaules relâchées, genoux ployés, j’étais seule face aux mordeurs s’empiffrant d’entrailles. La neige crissait sous les semelles des voyageurs s’égayant dans la nature. Certains se prenaient des gadins à s’écorcher la face sur le glacis neigeux.
Je devais sévir. Vite. Avant qu’ils ne croquent la rombière, toujours dans les pommes. Puis ingurgitent Maude la fliqueuse. Les détonations retentirent dans l’air frigorifié. La première balle frappa la clavicule du plus petit. Un rouquin trapu dont les muscles noueux roulaient sous sa veste de cuir déchirée. Pas plus d’effet qu’une piqure de guêpe. Mains engourdies je gaspillais encore trois tirs logés dans l’épaule, la nuque et le cœur du grand échalas aux dreadlocks châtains. Celui qui approchait ses mâchoires de la mamie tétanisée de terreur. Il se contenta de tressauter sous les impacts. L’odeur âcre de cordite se mêlait au givre qui commençait à pénétrer mes narines. Je visais par deux fois les volutes de cheveux ornant son crâne. La cervelle gicla sur la permanente de l’aïeule, qui servit de matelas involontaire au long corps s’affalant. Les yeux des assaillants survivants se tournèrent avec lenteur en direction du pistolet fumerolant. Regards d’un jaune pisseux. Des regards d’enfance à qui l’on retirerait une friandise savoureuse de la bouche. De la matière spongieuse précédée d’esquilles d’os baptisa le rectangle de la vitre. Quine. Cartons pleins. Une volée de corbeaux se posa à l’entrée du wagon. Instinct de prédateurs opportunistes à la recherche de pitance. Les premiers d’entre eux s’abreuvèrent à la flaque qui dégoulinait sur le marchepied. Le sang ne gèle pas de suite, son taux de salinité ralentit le processus.
Philippe, mon collègue, me secoue. « Maude ! Hé !! T’as fini ta sieste ? - Mmmm... Heu. Oui, » J’étire les muscles endoloris par un somme sur la banquette en bois brut placée en antichambre de l’antre médico-légale : « Oui, je crois bien. Putain, vivement ce long week-end à Brive ! » Je vérifie la présence du Glock réfugié dans le holster de mon aisselle droite. Le métal ne reflète pas l’écho chaleureux des coups de feu. Évidemment. Il est temps d’assister à l’autopsie des trois loubards retrouvés exécutés dans un taudis du quartier longeant le port. Le médecin de permanence est en train de faire coulisser dans leurs rainures trois tiroirs à macchabées contigus. Je reconnais ce rictus figé de clown dépressif du premier des trucidés. Un œil s’ouvre. Jaune vif.
Ma main gauche se porte à l’aisselle opposée.
Ça va être difficile d’expliquer à l’inspection générale des services puis au procureur pourquoi j’ai dû loger une balle dans la tête de ceux qui rodèrent. L’un après l’autre.
Mais tuer des morts : est-ce un crime ?
Épuisée par deux nuits de veille, je relâchais la nuque pour amorcer une micro sieste.
La mamie installée à mes côtés agrippa la manche du contrôleur qui passait à sa portée. « Monsieur ! Monsieur, j’ai vu des ombres toutes lentes ! – Des gens, Madame ? – Des ombres de gens, ça c’est sur. Ils étaient mous du genou, tête penchée mais bien debout. » La dame pris le temps de la réflexion : « Pas à quatre pattes. Des lents, comme s’ils rampaient sur deux jambes ! » Son chignon permanenté sentait la pomme acidulée. « J’en ai compté trois, de ceux qui rôdent. Ils balançaient leurs têtes bizarrement. » Ce regard d’exaltée et la voix haut perchée incitèrent les larges épaules du préposé à visiter la rame suivante. Derrière l’épaisseur de ses lorgnons, les yeux de la rombière oscillaient dans les orbites, à donner le tournis. Pour y échapper, je fixais les vitres cristallisées de glace.
À travers les ronces d’un mûrier, le visage d’un jeune homme jaillit. La peau arrachée de la tempe droite au menton révélait l’os de la joue sous une chair spongieuse, striée de balafres emplies de sang séché. Les yeux étaient vitreux. Pupille dilatée, bordée d’un iris jaunâtre. Les lèvres craquelées esquissèrent un sourire de clown en crise de spleen. La vision dura trois interminables secondes. Moi, Maude, fliquette de choc à la PJ de Bordeaux, j’hallucinais parce qu’une vielle baderne s’inventait un ballet d’ombres chinoises. Planquer en vain une nuit à surveiller des petites dealers pour le lendemain les retrouver salement occis... torturés au rasoir puis camés jusqu’au trognon... assister aux autopsies... cela ampute le sommeil et érode la lucidité.
À l’avant du compartiment, le dispositif pneumatique enclencha la coulisse de la porte, suivi de sa fermeture. Trois fois d’affilée. Des gamins avaient dû tromper l’ennui de la halte impromptue, en sortant défier la température négative. Mon ennui, je savais comment le faire trépasser : retrouver mon libraire briviste pour un week-end, prolongé jusqu’à mardi soir. Cette perspective m’apaisa. J’essayai d’envoyer à mon amant une bordée de SMS : toujours pas de réseau. Je repensais à ma vision. Malgré le froid glacial, aucune buée ne s’échappait de la bouche de l’apparition. Réflexe typique de flic : douter d’un détail issu d’une hallucination.
La porte s’ouvrit à nouveau en poussant un soupir poussif. Un froid givrant envahit la rame où une quinzaine de personnes s’éparpillait. L’odeur métallique du sang accompagnait sa progression. La même qui poissait l’air dans la masure où nous avions hier trouvé les loubards à la chair tailladée. Trois silhouettes titubantes se découpèrent à contre jour. Des jeunes aux gestes désarticulés de vieillards. Ou d’ivrognes jaillis des ronces, car tous avaient le visage écorché. Hébétés, modulant des grognements inarticulés. Le jeune para en tenue de sortie qui déploya sa carrure face aux intrus les estima plus pitoyables qu’angoissants. Des faciles à expulser du wagon. Il porta ses mains aux épaules du premier. Je reconnus Rictus de Clown, l’hallucination de tout à l’heure. Sa tête ploya vers le cou du militaire, mâchoires déployées. Geste précis. Rapide. D’une fluidité acérée.
La carotide projeta ses giclées de globules.
Les hurlements fusèrent, prolongés par de minuscules nuées de buée. Les deux autres intrus eurent le temps de dégainer du dentier avant la débandade. Un couple d’amoureux en fit les frais. Les trois corps achevèrent de gigoter sous les piétinements des fuyards. La mamie à l’arôme de pomme glissa sur la flaque sanguine, sa tempe percuta un accoudoir. Les crocs déchainés happaient au passage le moelleux de doudounes, les fibres laineuses des pulls, l’épais tissu des parkas. Aucune des bouches voraces n’exhalait de brouillard.
Dissimulée par le chaos ambiant, je harponnais le sac de voyage perché sur les barreaux qui surplombent la vitre. Mes gestes s’enchaînaient avec fluidité. L’attention portée à chaque détail me projetait vers la suite de la séquence. Ce découpage de l’action me détournait de l’horreur de ce massacre anthropophage. Faire glisser la fermeture à glissière. Entre le blouson en cuir patiné et les chaussures de jogging récupérer mon Glock 19. Empoigner la crosse en polymère strié, farfouiller sous la trousse de toilette, prélever le chargeur, l’enclencher. Bénir le ciel de trimballer, pour une fois, mon arme de service. Me maudire de n’avoir pris qu’un chargeur - de dix munitions, soit la dose minimale pour alimenter l’engin. Flingue pointé à deux mains, épaules relâchées, genoux ployés, j’étais seule face aux mordeurs s’empiffrant d’entrailles. La neige crissait sous les semelles des voyageurs s’égayant dans la nature. Certains se prenaient des gadins à s’écorcher la face sur le glacis neigeux.
Je devais sévir. Vite. Avant qu’ils ne croquent la rombière, toujours dans les pommes. Puis ingurgitent Maude la fliqueuse. Les détonations retentirent dans l’air frigorifié. La première balle frappa la clavicule du plus petit. Un rouquin trapu dont les muscles noueux roulaient sous sa veste de cuir déchirée. Pas plus d’effet qu’une piqure de guêpe. Mains engourdies je gaspillais encore trois tirs logés dans l’épaule, la nuque et le cœur du grand échalas aux dreadlocks châtains. Celui qui approchait ses mâchoires de la mamie tétanisée de terreur. Il se contenta de tressauter sous les impacts. L’odeur âcre de cordite se mêlait au givre qui commençait à pénétrer mes narines. Je visais par deux fois les volutes de cheveux ornant son crâne. La cervelle gicla sur la permanente de l’aïeule, qui servit de matelas involontaire au long corps s’affalant. Les yeux des assaillants survivants se tournèrent avec lenteur en direction du pistolet fumerolant. Regards d’un jaune pisseux. Des regards d’enfance à qui l’on retirerait une friandise savoureuse de la bouche. De la matière spongieuse précédée d’esquilles d’os baptisa le rectangle de la vitre. Quine. Cartons pleins. Une volée de corbeaux se posa à l’entrée du wagon. Instinct de prédateurs opportunistes à la recherche de pitance. Les premiers d’entre eux s’abreuvèrent à la flaque qui dégoulinait sur le marchepied. Le sang ne gèle pas de suite, son taux de salinité ralentit le processus.
Philippe, mon collègue, me secoue. « Maude ! Hé !! T’as fini ta sieste ? - Mmmm... Heu. Oui, » J’étire les muscles endoloris par un somme sur la banquette en bois brut placée en antichambre de l’antre médico-légale : « Oui, je crois bien. Putain, vivement ce long week-end à Brive ! » Je vérifie la présence du Glock réfugié dans le holster de mon aisselle droite. Le métal ne reflète pas l’écho chaleureux des coups de feu. Évidemment. Il est temps d’assister à l’autopsie des trois loubards retrouvés exécutés dans un taudis du quartier longeant le port. Le médecin de permanence est en train de faire coulisser dans leurs rainures trois tiroirs à macchabées contigus. Je reconnais ce rictus figé de clown dépressif du premier des trucidés. Un œil s’ouvre. Jaune vif.
Ma main gauche se porte à l’aisselle opposée.
Ça va être difficile d’expliquer à l’inspection générale des services puis au procureur pourquoi j’ai dû loger une balle dans la tête de ceux qui rodèrent. L’un après l’autre.
Mais tuer des morts : est-ce un crime ?
