Jeux

1 min
73
lectures
0

Poète on ne peut plus bizarre, né dans une fratrie de onze enfants à Montevideo en Uruguay et mort à Paris à 27 ans tout juste, Jules Laforgue est de ces énergumènes dont l'art refuse toutes  [+]

Ah ! la Lune, la Lune m’obsède...
Croyez-vous qu’il y ait un remède ?

Morte ? Se peut-il pas qu’elle dorme
Grise de cosmiques chloroformes ?

Rosace en tombale efflorescence
De la Basilique du Silence,

Tu persistes dans ton attitude,
Quand je suffoque de solitude !

Oui, oui, tu as la gorge bien faite ;
Mais, si jamais je ne m’y allaite ?...

Encore un soir, et mes berquinades
S’en iront rire à la débandade,

Traitant mon platonisme si digne
D’extase de pêcheur à la ligne !

Salve Régina des Lis ! reine,
Je te veux percer de mes phalènes !

Je veux baiser ta patène triste,
Plat veuf du chef de Saint Jean Baptiste !

Je veux trouver un lied ! qui te touche
À te faire émigrer vers ma bouche !

– Mais, même plus de rimes à Lune...
Ah ! quelle regrettable lacune !
0
0