La poésie est morte en un dernier tourment,
Sur les bords du chemin de nos amours passées.
Où sont ses souvenirs, les... [+]
Poèmes
La poésie est morte en un dernier tourment,
Sur les bords du chemin de nos amours passées.
Où sont ses souvenirs, les... [+]
J’écris les aubes sales et les nuits embrasées
Le cliquetis des armes au petit jour naissant
Les départs clandestins... [+]
Sentir
Les cheveux chatouilleux
Frôler le ventre creux
… Frémir
Douceur
Du doigt qui fend la peau
Le corps... [+]
Elle marche sur l’île
Pied léger et agile
Elle semble voler
Dans son voile de soie
Ses cheveux blonds... [+]
Comme un petit bonheur
Qui tairait son prénom
J’arrive de bonne heure
Sans crier gare ou « non ! »
Comme... [+]
Au bout de sa branche, l’orange
Enrage et ronge son frein :
Elle aurait voulu être oronge,
Avec un joli chapeau
Pou... [+]
L’eau qui sommeille rêve d’océan
Et la vague s’éloigne
Emportant le ruisseau
Des pensées innocentes... [+]