Une fugue d'épi de blé
est une page ouverte
aux quatre nuages
d'improvisation céleste.
IL y a une impossibilité
du brin d'herbe
et pourtant il perce
la gravité du pavé.
Le trottoir est un cosmos
où se jouent
leq dés de l'infini.
Nous étions seul
dans la fatidique ombre
de la finitude
oubliants les mains
tendus de clarté suppliante.
Quand deviendrons nous
accessibles à la lumière
de l'humilité joyeuse?
Quand renverserons nous
le destin
de la mort de l'enfant?
Quand ?....