Le cadre à la cimaise affiche le visage
D'une femme birmane au cou démesuré,
Spirale de métal sur son corps torturé
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Le vieux camion fatigué trace des ornières
Dans le chemin menant à l'ancienne carrière.
Mal assis sur des bancs étroits
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C'est un vent qui siffle soudain
Près de moi sa vive rengaine
Un chant qui survient ce matin
C'est un bruit têtu qui
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Je suis ce gros monsieur, subissant le reproche
D'un gentil médecin dont les longs doigts palpeurs
Voudront trop dévoile
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L'époque en entraînant
Avec elle tant d'âmes
Évoque en moi le flot
Vigoureux des rivières
Qui au fort de leur cours
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Dans les forêts de l'Est
Où se perd l'horizon
Il a perdu sa veste
Il a perdu son nom.
Dans les forêts de l'Est
Où
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Le bitume levé que piquent les marteaux
Jette une fumée âcre où des gouttes d'acide,
Les larmes de la ville, attaquent les
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Regarde bien petit !
Au vieux pays du fer
La rouille prospère sur les terres éventrées
Le blé ne viendra plus, par honte
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Enfant, je me souviens du froid de nos hivers ;
Je rentrais grelottant sous mon paletot beige,
L'écharpe autour du cou, le
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Ils vont tuer l'alexandrin
D'un tsunami d'indifférence,
Comme un vulgaire malandrin
Claquemuré dans son silence.
D'un
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La fine goélette a côtoyé le quai
Puis dépassé le mole, établi sa voilure,
D'abord un artimon, bientôt le perroquet
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