Un grand cyborg, sur sa moto penché,
Venait d'amorcer un virage.
Douze zombies, par le bruit attirés,
Lui firent de leurs
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Un grand cyborg, sur sa moto penché,
Venait d'amorcer un virage.
Douze zombies, par le bruit attirés,
Lui firent de leurs
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Par une nuit sans lune, en un chemin glissant,
Paradait un faisan, le croupion frétillant,
La plume bien légère. Il divaguait
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Connaissez-vous, petits et grands,
L'histoire de ce petit mec épatant,
Né un jour de Saint-Eustache,
Et dénommé l'enfant
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C’était un jeune new-yorkais obsédé par l’argent
Il ne voulait qu’amasser les billets, en toute saison,
Tous ses amis
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L'oie, pataude, hésitait.
L'oie, interdite,
Considérait
Sidérée
L'enclos déterminé
D'un vieux terrain miné,
Au
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Il existait une montagne perdue
Qui esquissait sa hauteur jusque dans les nues
Et venait s’enraciner dans des abîmes
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