Le crissement de mes pieds sans semelles sur le sable d'ici est le signal.
Je suis bientôt arrivée.
Encore quelques pas
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Shéhérazade lit. Ses contes érotiques
Aux rondeurs de loukoum et de pâte de fruits
Sur le tapis persan des mille et une
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Un été, dans l’eau bleue venant de la montagne,
Tu nageas jusqu'à moi, petite fario.
Ma voix se fit velours sur un
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Et j'entends le saphir craquer sur le vinyle
D'un disque presque neuf tourné vingt ou trente fois.
Je repense à ces mots
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Quand il creuse la terre
Quand il lève son verre
Les mains de mon père
Tremblent
Quand il cloue une planche
Quand il
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Les vers en l'air ! Que personne ne rime !
Arrêtez la prose et tout se passera bien !
Faites sortir les quatrains et les
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Des rangées de livres
Droits, immobiles, une chambre funéraire
Où dorment les cadavres de papier,
Où l'encre
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Tu frémis, quand l'aube se lève,
D'une grimace à ton volet,
Un nouveau rêve encor s'achève,
Envolé vers ton
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Tu entends
Là-bas
Venu de la montagne
Aux résonances de fer
Un cri aigu
Un aigle peut-être
Puis le silence
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Je marche de travers, un verre dans le nez ;
Pour noyer mon chagrin, j'ai trop bu, c'est normal ;
Pourquoi m'avoir enco
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Je sais une échoppe, rue des Allumettes,
Avec, en vitrine, un chat roux songeur.
Une mystérieuse porte en bois de Sumatra
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La poésie
Sans grands balcons,
Aux volets cérulés,
Improvise ses vols-au-vent.
En longue cohorte au mouchoi
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L'humeur citron et l'esprit agrume,
J'écoute L'Homme Pressé
Et la forêt me manque,
Le tronc et la grume...
Alors pou
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Sur un air de salsa j’ai repris ma guitare
Et dans une gamme en do j’ai joué cet air solo
Sur un rythme dansant souvenir du
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J'ai le bord des mots
Qui se soulève...
Ils voudraient Dire
Mais ne racontent pas Tout...
Ils ourlent la mémoire
De
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Quand je serai bien mort, je finirai mon rêve
L'esprit tranquille enfin, le corps enfin en trêve,
Le cœur dans un nuage que
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J’ai connu autrefois quelque nuit indigo
À la trame alourdie de nuances plus sombres
Des nuits – dure résille
Où
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Blizzard acrylique
sur la ville relookée
en tags monochromes
Monsieur Lebreton, le parapluie en l’air,
Pénétra avec respect dans le sanctuaire.
Avisant une table de dissection,
Qui
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Chantal Goya se tenait là
Du haut de son mètre 63
Elle salua Annie Cordy
Brouillée depuis 83.
Elles discutèrent du
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Brûlant cinq à sept
trop de haïkus sur le feu
cerveau en surchauffe
Poète d'un coup
ce fut de ton âme en feu
que naquit l'haïku
Assis près du feu
la main tendue vers le ciel
le vieil homme conte
Frappe les trois coups
et sur les feux de la rampe
les comédiens jouent
Dans la grise cité de béton et de bruits
Où chaque lendemain nous voit prendre la plume
Il fallait que quelqu’un, pou
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Connaissez-vous, petits et grands,
L'histoire de ce petit mec épatant,
Né un jour de Saint-Eustache,
Et dénommé l'enfant
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Si les murs savaient chanter l'Aquarelle
Des Beaux-Arts ils en conteraient de belles
Auréolée d'un parfum de moires
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Marécage, royaume du nymphéa
Ricoche en nappes de silence
Sur l’horizon poudreux
Où s’épanche le nuage
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Le village est blotti dans le creux des collines,
Titanesques corps bleus de monstres abattus.
Un troupeau de forêts broute
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Tous les ciels sont gris
dans la boîte d'aquarelle
les bleus sont finis
Il se dit grivois et rimailleur,
Mais la rime, sans aucun doute, est ailleurs !
Certes, il jongle avec les mots les plus
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Toupie côtelée
le rouge d’Etampes aime
se laisser tourner
J'ai le tercet dans le désordre
Mes quatrains, l'hémistiche à l'air
Muse qui ne veut en démordre
C'est la panique sur mes
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