Le portillon bat au rythme du vent. Grince sur ses gonds rouillés. Les volets masquent leur camaïeu délavé derrière les roses trémières fanées. Lattes effrangées de la porte sous les assauts ... [+]
Françoise Cordier
J'ai commencé à écrire des textes, surtout de fiction, quand j'étais enfant et n'ai pas arrêté depuis. C'est pour moi une fonction vitale.
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À LA UNE
Au beurre salé
Seule. Irrémédiablement seule depuis cet appel qui a résonné dans le petit matin silencieux. Aller à la gendarmerie. Prévenir ses frères, ne pouvoir répondre à leurs questions, passer à la ... [+]
Fugue d'automne
Depuis combien de temps vit-il, ou plutôt loge-t-il dans cette maison de retraite ? Depuis que l'âge, dit-on, l'a rattrapé ! Triste ballet de cannes, de déambulateurs, de fauteuils roulants dans ... [+]
Le pigeonnier
Le pas du cheval réveille les arômes de thym et de romarin, fait rouler les pierres, courir les lapins et lever les perdreaux. Ils cheminent par monts et par vaux depuis deux jours. Ni le frôlement ... [+]
La proscrite
Combien de fois était-elle passée devant ? La légende familiale voulait même que ce soit là qu’elle ait fait ses premiers pas de bébé, lâchant brusquement la main de sa mère pou ... [+]
En montgolfière
La porte s’ouvre. Le gâteau tout de rose vêtu, coiffé de trois flammes vacillantes, fait son entrée. Le pâtissier, toque blanche et sourire modeste, avance à pas comptés. La douzaine de ... [+]