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Un conteur, une fille, un livre
Il y a des jours gris, des jours pas comme il faut
Drôle d'envie de pleurer sans trop savoir pourquoi
Et déchirer l'ennui pour s'assurer de soi
Un conteur, une fille, un livre qui s'entrouvre
Dans la pudeur des nuits qui bruissent alors d'amour
Sa voix est un sursis
Et les mots-cris, mausolées bien trop silencieux
Sont des gouttes de sang, voleuses de raison
Il pastelle la terre
Dévore la misère
Dans un sourire sincère
Le livre ouvert le livre doucement fini
À ce pouvoir du diable et cette force de dieu
Qui cahotent la vie avec bien d'autres vies
Il miracle les rêves
Qui sont ces Don Quichotte trop souvent affamés
Ces Lancelot des bois où l'on ne se perd plus ?
Elle ne les connaît pas mais ils effleurent son cœur
Elle ne sera pas eux mais ils lui sont fidèles
À désarmer ses jours
Quand il lit, troubadour
Quand sa voix dit les mots
Elle bascule son âme
Ce sont des histoires vraies ou des récits de rien
Dentelle, elle devient ombre qui caresse les lignes
Jusqu'à perdre le souffle
Elle est reine ou esclave
Elle ne sait qui elle est
Il est le mot d'amour qu'elle murmure tout bas
Le monde les enferme dans une page à écrire
Un jour suspendue de lavande bleue de soie
Il signera pour elle un poème sans nom
Et son cœur le lira
Tout au bord de sa voix
Alors ils existeront
Un petit mot pour l'auteur ?
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Bravo pour ce beau poème
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