Un conteur, une fille, un livre

Il y a des jours gris, des jours pas comme il faut
Drôle d'envie de pleurer sans trop savoir pourquoi
Et déchirer l'ennui pour s'assurer de soi

Un conteur, une fille, un livre qui s'entrouvre
Dans la pudeur des nuits qui bruissent alors d'amour

Sa voix est un sursis

Et les mots-cris, mausolées bien trop silencieux
Sont des gouttes de sang, voleuses de raison

Il pastelle la terre
Dévore la misère
Dans un sourire sincère

Le livre ouvert le livre doucement fini
À ce pouvoir du diable et cette force de dieu
Qui cahotent la vie avec bien d'autres vies

Il miracle les rêves

Qui sont ces Don Quichotte trop souvent affamés
Ces Lancelot des bois où l'on ne se perd plus ?
Elle ne les connaît pas mais ils effleurent son cœur
Elle ne sera pas eux mais ils lui sont fidèles
À désarmer ses jours

Quand il lit, troubadour
Quand sa voix dit les mots
Elle bascule son âme

Ce sont des histoires vraies ou des récits de rien
Dentelle, elle devient ombre qui caresse les lignes
Jusqu'à perdre le souffle

Elle est reine ou esclave
Elle ne sait qui elle est

Il est le mot d'amour qu'elle murmure tout bas
Le monde les enferme dans une page à écrire

Un jour suspendue de lavande bleue de soie
Il signera pour elle un poème sans nom

Et son cœur le lira
Tout au bord de sa voix

Alors ils existeront