Un petit coffret dans un paquet, dans un paquet, dans une boîte, dans un paquet.
Enveloppé dans nos silences. Ficelé par nos tords et retords, scellé par la tristesse de nos mensonges.
On essaie d’oublier ce qu’il y a dans le coffret, on essaie ainsi, toute la durée de notre nuit.
Et puis, l’un ou l’autre le reçoit un matin, le pose sur une table et attend. Longtemps.
Et comme si le paquet s’agrandissait, il remplit peu à peu sa pièce, peu après sa maison.
Jusqu’au jour où la maison solitaire ne laisse plus entrer son propriétaire.
Alors, ce soir-là, l’un va chercher chez l’autre,
Un grand cutter pour couper la terre en deux.