Plume funambule. Dans la poussière des mots naissent les rêves. Mon site : www.sandradulier.com
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Chambre rouge,
L’automne ocre,
Le ciel gris,
Parures fauves
D’arborescentes folies.
Une feuille chute
Dans les reflets
De pluie.
L’odeur terreuse
Brume l’aube
Au pied des vignes.
Velouté de chair,
Le sang pourpre cueilli
Sera clos
En chêne vieilli.
Pourquoi on a aimé ?
La poésie créée autour de ces vendanges a quelque chose de presque mystique. Ici, voici l’automne qui s’empare de tout l’espace que lui offre
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Pourquoi on a aimé ?
La poésie créée autour de ces vendanges a quelque chose de presque mystique. Ici, voici l’automne qui s’empare de tout l’espace que lui offre