Pialogata était un bucheron. À la retraite. Il s’était installé dans une cabane près du dernier chantier sur lequel il avait travaillé. Le chantier avait fermé et les bucherons et les gens du... [+]

Sébastien B.
«Écrire sans cesse fatigue comme le travail de la terre.» Robert Walser, La promenade
«Écrire, c'est ne jamais trouver.» Louis Calaferte, Septentrion
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À LA UNE
Une petite maison modeste
Une petite maison, à deux pentes
Asymétriques l’une par rapport à l’autre
Sur une petite butte
Avec une place... [+]
Une sieste par un dimanche pluvieux
J’étais à l’âge où j’appréciais de faire une sieste l’après-midi
Comme un enfant
J’étais à l’âge où... [+]
Chevreuil de glace
Chevreuil en glace
dans un hiver de
poussière blanche.
Ses dents brillent
comme une lune froide.
De la fumée... [+]
Le petit appartement
Avions-nous besoin d’aller si loin
pour être dépaysés
à ce point ?
5 heures de voiture.
Des champs et encore... [+]
Un matin très tôt, sur la plage
Le beuglement d’une corne de brume
Se fait entendre
Au fond de la nuit
Complètement noire
Et qui glisse jusqu’à... [+]
Et aussi...
Un arbre au milieu
D’un champ
En plein été
Laissé là pour montrer
Qu’il y en a eu
Beaucoup
Autrefois... [+]
Une porte claque en silence
Une porte qui claque
Un son sourd qui ne fait
Pas retourner les têtes
Les habitués regardent toujours
Le fond de... [+]
Le théâtre de madame Robinson
Une porte, puis une deuxième. Un escalier, ensuite un autre encore. Toujours par deux. Une fois en haut, à l’habitude, tu aperçois les vieux grands rideaux du siècle passé. Il y a... [+]
Paul et Mike
« Il faut faire quelque chose ! » que je lui ai lancé. Il continuait à me regarder, l’air désabusé : « Je sais. Mais quoi ? »
Je ne savais pas plus que lui. La situation... [+]