Mary Benoist
Je ne comprends pas pourquoi j'écris, ni comment. C'est tout ce que je peux dire.
À certains moments, un être que je ne connais pas prend possession de mon esprit et écrit des choses que je n'approuve pas toujours.
Merci à ce site merveilleux qui permet à l'auteur amateur que je suis d'être lue.
Œuvres publiées
Une belle personne
Comme souvent, le train de 6h45 avait du retard. Aurore gravit les hautes marches du wagon et alla s'asseoir sur le strapontin du fond, celui qui tournait le dos à l'ensemble des voyageurs. C'était ...
Petit matin blême
Je n'ai jamais aimé l'aube et encore moins devoir me lever de bonne heure ; les rares fois où j'ai dû me plier à cette sinistre corvée j'ai ressenti, à ce moment-là, un effroi véritable ...
Été 1955 - Cape Cod
Peter a pris l'habitude de passer par la plage pour aller chez Suzy, c'est plus court.
Un peu plus loin, derrière la dune, quelques maisons sont posées là. C'est celle peinte en bleu, aux
...
Des nouvelles de mon père
Je ne voulais pas y aller, à l'enterrement, mais c'est Maman qui m'a obligée.
Alors je suis là, assise sur un banc de l'église à attendre que ça passe. Madame Fortin joue de l'harmonium, c'est
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Un cadeau de cent mille euros
Madame m'a lâché la main et elle est morte. Aussi simplement que cela. Je m'y attendais mais j'ai été surprise, finalement. À force, je pensais que ça n'arriverait pas, ou alors pas avant ...