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Les mots...
Plus on les aime plus ils nous manquent et moins on parle et plus on écrit. Plus on est seul plus on s'enferme dans un bocal, espace bonsaï pour désirs incommensurables.
Dans l'absinthe crépusculaire
De tes yeux je meurs à l'envers
Happée par des lames de fond
Vers des abysses de
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Touchée par un éclair aurifère
Dans le cœur de mon éphémère
Avec sa voix un incendiaire
A mis le feu mon désert
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