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Un soir à la Chapelle, concert de violoncelle, je l’ai vue : c’était elle, vision presqu’irréelle, telle agile sauterelle, hirondelle, tourterelle.
Lors, je n’écoutais plus le concert
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Je ne sais rien faire de mes deux mains, de mes dix doigts, autre qu'écrire.
Je bats le pavé, je crève la dalle et je hurle à la lune cramoisie, couleur de flamme ce soir, mon impuissance à
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un écrivain, et ce n’est pas vain écrit,
s’endort en rêvant à ses mots du demain
. en bandoulière, ses outils :
26 lettres, un arsenal de signes de ponctuation, l’orthographe et
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notre amour est béton
non, ce n’est pas un mur
autour d’une prison
il est pur, tel azur
si notre amour est
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Dans le froid de l'hiver, mes lèvres sont gercées ;
sur la grève repose le corps du noyé :
sa peau n'est qu'ecchymoses
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