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Elle chapardait les saisons sur les coins de la terre
Avec des livres sages et des rêves un peu fous.
Elle ne partait jamais
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Son prénom, c'était Jacynthe...un nom de fleurs au Y insolent et qui faisait toute la différence !
De toute façon, de fleurs, elle n'avait que ce prénom, elle était autoritaire, désagréable
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Il n'y a pas de danger, je continuerai
À marcher sur la terre,
Les yeux levés vers des aubes incertaines,
Le cœur ouvert
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Parfois, on dénude en tout l'existence
Il suffit d'un geste, d'un rien, d'un tellement-trop...
Et lui, là-bas, en
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Contre eux, je n'entends plus, je ne vois plus.
Qui sont ces ombres figées dans le temps ?
Leur regard est acide et
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A Kiev
On entend aussi chanter les oiseaux
Quand le matin nu dépose ses larmes
Sur la terre brûlante d'être mal
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Ce sont des mains qui parlent, c'est un cœur qui écrit.
C'est fragile, désarmant, parfois incohérent.
La femme du potie
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J'ai murmuré des mots
Pour que tu les entendes
Dans le vent qui passait, dans le froid qui venait.
C'étaient des mots de
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Ce matin sans lumière,elle a les yeux-nuages
ils s'emperlent de rien et contournent le jour
Un petit manque d'amour...
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Le chien devant la porte n'était pas en pierre.
Il ne bougeait pas, il buvait le temps.
Goutte à goutte de l'âme, sans
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Quand elle était petite, à peine plus haute que deux ou trois pommes, il y avait des interdits.Ils étaient rugueux et détestables.
Elle ne devait pas courir trop vite dans les herbes
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Elle a poussé la porte sous la lanterne bleue.
Un frisson comme le vent a soulevé ses cils.
Elle a rendu la clé.
Le
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