C'est à l'heure où point le jour
Que tes longs doigts impalpables
Ont caressé le duvet de ma main coupable.
Que tes
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Poèmes
Passion amoureuse
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C'est à l'heure où point le jour
Que tes longs doigts impalpables
Ont caressé le duvet de ma main coupable.
Que tes
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La petite marchande de fleurs
Tremblait sous la pluie.
Timide, Violette
Proposait ses violettes
Près de la Porte des
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Au bord des falaises crayeuses
Une frêle silhouette noire
Voûtée par les embruns et par les veilles
Interroge, Edith
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