Les nuages avaient crevé leur pleine besace par-dessus la ville au repos. Seuls les oiseaux installés aux balcons apercevaient le miracle du jour nouveau. Les hommes privés de lumières dans les ... [+]

John-Henry Brichart
Auteur d'un premier roman, Quand les ânes de la colline sont devenus barbus. Lauréat à Chambéry du festival du premier roman 2016.
Et depuis je continue d'écrire; comme l'a dit Edouard Baer, on essaie, on fait de son mieux, on va creuser au fond de soi-même, la légitimité on la prend, cette envie de dire une colère, un rêve, on la transcende.
Allez viens !
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La ferme de Dustyville
Le vaste brouillard rampant berçait les prés sous une lumière religieuse. La vallée entière semblait emmitouflée dans le manteau laineux. Seuls la silhouette d'un homme coiffé d'un chapeau ... [+]
La vie formidable de Mlle Clarisse Woolf
"Bien sûr que chacun est habité d'un peu de bonté. Comment a-t-il dit ? Un peu d'humanité. Voilà. Un peu de morale. Même Madame Ranier, même Madame Ranier. Ce curé, quel saint homme. Allons ... [+]
Le premier matin du monde
- Est-ce que tu as 5 minutes à m'accorder ? 6 si je souris ? Non. Bon. 3 minutes. C'est assez. Ce n'est jamais suffisant. Mais ça fera l'affaire. Mon prénom ? Tu n'as pas besoin de connaitre mon ... [+]
L'homme qui tirait plus vite que moi, son ombre
Une ombre erre souvent, la nuit, à la recherche d'un corps auquel se rattacher. Moi, j'avais erré des semaines avant de trouver le dernier. Après 3 mois d'errance, on finit toujours par être ... [+]
Edouard Bonnet
Du linge sèche aux fenêtres, sur les façades d'en face. Je le vois depuis ma fenêtre. De là, je vois les vieilles femmes qui remontent les escaliers étroits. Je vois le soleil se lever dans le ... [+]
Amen
Il y avait ce soleil jaune, haut, droit et pesant. Les champs étaient chauds et la terre brûlait les pieds des hommes qui couraient devant lui – ils ne portaient pas de chaussures et nul ne savait ... [+]
La mélodie
Je me dresse. Sur les coudes. Le regard encroûté. La pièce est plongée dans une obscurité étouffante. J'ouvre un rideau. Des néons colorés frappent au carreau. D'ici, je vois la rue. D'ici, je ... [+]
José Tortigue
José Tortigue qu'il s'appelle. C'est lui, là, à danser sur le tapis ocre de l'arène, la poussière voltige autour de lui, harmonieuse, à lui caresser la silhouette, il est en parfaite ... [+]
Le garçon en baggy
Le métro s'arrête dans un crissement métallique, une alarme se fracasse contre les murs trop proches et une meute entrante frôle de près les tissus sales de la meute sortante.
Au milieu d'eux
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