Les oiseaux sont comme des fruits
Sur les arbres morts de Novembre.
Leur petite pose s'y cambre
dans la brume où meurent les bruits.

Autour d'eux, les rameaux détruits
Bercent trois feuilles couleur d'ambre;
Les oiseaux sont comme des fruits
Sur les arbres morts de Novembre.

Et nous, ayant bien clos nos huis,
Voyons, aux vitres de la chambre,
L'automne roux qui se démembre,
Où, perchés, faute de réduits,
Les oiseaux sont comme des fruits...