« Moi je suis différent. Je l'ai toujours été. Pour ma mère, c'est comme si j'étais un extra-terrestre. Je ne lui en veux pas. Je me comprends à peine. » Les mots se sont répandus de ma bouche dans l'air, où ils pendaient dans le silence entre nous. Je laisse les mots fermenter, en prenant une longue traînée de cigarette entre mes doigts. Les vrilles de fumée enveloppaient ces mots suspendus, comme s'ils les guérissaient pour les rendre plus appétissants pour cet étranger.
Il me regardait, allongé sur le canapé en cuir noir, sa cigarette approchant de sa mort. Il l'a sorti de sa misère, l'a laissé tomber sur le béton et l'a broyé sous sa chaussure. Il se penchât vers l'avant, le visage illuminé par la douce lumière rouge de la pièce.
« Vous êtes au bon endroit. La plupart des gens qui viennent ici se considèrent comme différents. »
Il ne m'a jamais enlevé les yeux en disait ça. C'était déconcertant.
« On est le même dans sa différence, je suppose ? » Ai-je questionné. « Cela ne réfute-t-il pas leur pensée ? »
« Est-ce que cela réfute votre pensée ? »
J'ai souri en réponse, laissant ma cigarette morte rejoindre son ami sur le sol et en allumant immédiatement une autre. Mon regard s'est orienté vers le haut.
J'ai vu un crucifix accroché au-dessus de la porte. « Un club est un endroit étrange pour accrocher un crucifix », lui ai-je dit. « Êtes-vous religieux ? » ai-je questionné.
« Non », répondit l'homme en regardant le symbole, « Quelqu'un l'a laissé ici un soir, alors j'ai décidé de l'accrocher. »
« C'est une chose étrange à transporter. »
« Peut-être qu'ils voulaient me bénir... ou passer le mot. » Il s'en détourna, réglant son regard sur moi. « Êtes-vous ? Religieux ? »
J'ai dit non. « Ma mère est catholique, mais je n'ai jamais... »
« Vous n'avez jamais cru ? »
J'ai dit oui. « S'on pense aux histoires, Dieu sonne comme un père assez horrible. Il a chassé son propre fils parce que son fils était différent. »
« Je pense que vous vous identifiez à l'ange déchu. » Il portait un léger sourire en le dit, mais je ne me sentais pas moqué.
« Ah, mais Lucifer est beau. »
« C'est une bonne hypothèse. » Il me regarde pensivement, puis il se leva avec détermination. « Venez » me dit-il.
Je l'ai regardé, perplexe, mais je me suis levé et je l'ai suivi hors du fumoir en direction du bar.
Tout le monde dans le club était parti pendant le temps que j'avais été dans le fumoir. Je n'avais pas réalisé à quel point il était tard. Ou tôt.
« Asseyez-vous » dit l'homme en faisant signe à un tabouret près de moi. « Qu'est-ce que vous aimeriez boire ? C'est gratuit. »
« Soda », ai-je répondu. « Je ne bois pas d'alcool. »
Il a sorti une bouteille en verre - Cola. En enlevant le couvercle, il a mis une tranche de citron à l'intérieur de la bouteille et me l'a remise.
« Quel service », dis-je en le prenant.
« Maintenant, nous parlons. »
« Allez-vous être mon thérapeute ce soir ? » J'ai siroté mon verre.
Il a ri. « Je préfère être votre ami. »
Le cola m'a fait mal à la gorge. « Personne ne m'a jamais dit ça. »
« Et qu'est-ce que vous n'avez dit à personne ? »
J'ai cligné des yeux à sa question. « Tout ça. Toute cette conversation. »
« Qu'en pensez-vous ? »
« Je pensais que vous ne vouliez pas être mon thérapeute », ai-je répondu, le sourcil levé. « Vous virez dangereusement près du bord. »
« Nous sommes déjà sur le bord », dit-il, écartant les bras pour indiquer l'intégralité du club. Ses yeux ont flashé, pas plus d'une seconde.
Je les ai regardés, tenant ma bouteille près de mes lèvres, puis-je n'ai plus pensé au sujet, me concentrant plutôt sur la boisson gazeuse.
« Ou... vous êtes sur le bord », dit-il, me regardant de près, comme pour mesurer ma réaction.
« Je ne suis pas sûr de savoir ce que vous voulez dire. »
« Qu'est-ce qui vous a fait venir ici ? »
J'ai pensé, ordonnant la mémoire à venir... rien. Je lui ai dit ça.
Ses yeux ont flashé, encore, pour une plus longue période. J'ai vu ces yeux clairement, comme s'ils étaient deux miroirs reflétant mon image à mon moi réticent.
Un flash de lumière a coupé la connexion. Un autre flash, et encore un autre. J'ai cligné des yeux, une séquence de clignotements pour combattre l'assaut. Je ne pouvais pas respirer.
J'ai pleuré des larmes qui coulaient sur mes joues, dégoulinant sur mes genoux et... mes cheveux ?
Je me suis forcé à ouvrir les yeux au milieu des éclairs de lumière.
Et soudain, je me suis souvenu.
« Où es-tu maintenant ? » vint la voix de l'homme, traversant l'obscurité, invisible.
La pluie embrassa ma tête, tombant sur moi et autour de moi, me recouvrant de froid alors que je m'asseyais sur du ciment impitoyable.
« Je suis au sommet du monde », ai-je dit. J'ai regardé autour de moi, essayant de lui trouver, sans succès.
La pluie s'accéléra, déversant un déluge du ciel comme si le ciel lui-même me pleurait. Le vent est venu, de grandes rafales, me fouettant en réprimande.
« Suis-je tombé ? » ai-je appelé, à la recherche de l'homme. « Répondez-moi ! Est-ce l'enfer ? » Ou était-ce la lâcheté de l'inaction de ma part ?
La réponse est venue sous la forme de plus de pluie, et plus de vent, et plus de froid. Il m'a dit que l'un ou l'autre était l'enfer.
Je me suis préparé à sauter, comme je m'étais préparé auparavant, en ma mémoire.
Mais une réponse différente est venue de derrière moi. Une voix de femme, une voix familière pour moi, comme la voix de Dieu.
« Entrez à l'intérieur », dit-elle. « Tu mourras de froid ici. »
Je me suis tourné vers elle lentement, sachant qu'elle ne verrait pas la preuve de pleurer au milieu de la tempête. Comme moi, elle était trempée. Elle s'approcha, les doigts tendus pour toucher les miens.
Et quand elle l'a fait, j'ai vu le rouge dans ses yeux, et elle a vu le rouge dans les miens, et Mère m'a conduit à l'intérieur, loin de la tempête.