Ami, ton dire est vrai ; les peintres dont l'honneur 
Luit en tableaux sans nombre aux vieilles galeries, 
S'occupaient assez peu des hautes théories, 
Et savaient mal de l'art le côté raisonneur ;

Mais, comme dans son champ dès l'aube un moissonneur, 
En loyaux ouvriers, sur leurs toiles chéries 
Ils travaillaient penchés, seuls et sans rêveries, 
Pour satisfaire à temps leur maître et leur seigneur.

Nous donc aussi, laissant notre âge et ses querelles, 
Et tant d'opinions s'accommoder entre elles, 
Cloîtrons-nous en notre œuvre et n'en sortons pour rien,

Afin que le seigneur ; notre invisible maître, 
Venu sans qu'on l'attende et se faisant connaître, 
Trouve tout à bon terme et nous dise : C'est bien.

Octobre 1829.