Fenêtre ouverte sur novembre
C'est en Italie, une baie
Et plus haut
Le chien assis sur le toit dort encore
Le ciel est parfaitement rabougri
Il coule sur les tuiles
Trempé, il dégouline
Puis il flotte entre les grappes
Lave les pampres
Récure le chemin, l'herbe, la terre, tout
Il fait lessive
Rince la pensée
Essore la bruyère
Et
Entre les quenottes de l'écureuil voisin
Un fruit croustille en sa petite bouche
Bruit de biscottes écrasées sur la branche
La rousseur s'agite
Vite
Vite
Puis sur le balcon mouillé
L'oiseau
C'est une pie
L'oiseau dépose son offrande chipée
Bout de noisette croquée
Même pas torréfiée
Juste sucrée par le bec coquin
C'est désormais l'unique chapelure
Éparpillée
Rouquine
Sur tes géraniums
Panés à la milanaise