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Être intérimaire, c'est rencontrer mille visages.
Je l'ai repérée le premier jour, à la pause de dix heures.
Assise sur une palette, clope coincée au coin des lèvres, bouteille d'Oasis tropical à moitié vide réchauffée entre les genoux.
Elle portait un t-shirt blanc trop grand, taché de gras, un vieux jean Levis et des baskets à semelle un peu lisse.
Elle s'appelait Jade. Noyée dans sa splendide crinière brune, elle ne disait pas bonjour.
Moi, Élise, je mettais des étiquettes sur des colis, toute la journée.
Le deuxième jour, elle m'a tendu un paquet de chips goût barbecue.
— T'as une tête à aimer les trucs bizarres.
J'ai souri.
Elle s'est assise à côté de moi.
On a partagé le paquet, puis, le silence.
Les jours ont suivi, tous pareils.
On bossait, on mangeait ensemble, on parlait des collègues à demi-voix.
Elle disait :
— Le chef, on dirait un tube de dentifrice vide.
Ou :
— Le monde est mal rangé mais les cartons doivent être droits. Finalement, rien n'a de sens mais tout le monde veut de l'alignement.
Elle parlait peu d'elle.
Un midi, en mâchant un sandwich insipide, j'ai demandé :
— T'as quelqu'un ?
Elle a haussé les épaules, sans me regarder.
— Trop de doutes, pas assez de place.
Puis elle a souri.
Un sourire qui disait qu'elle avait compris.
Je la trouvais belle. Même en sueur. Même avec ses doigts noircis par l'encre des colis.
Un jeudi, il a plu.
On s'est réfugiées sous un auvent en plastique, entre deux bennes.
Nos épaules se touchaient un peu.
Elle a dit :
— Moi, j'aime pas les gens qui posent des questions qu'ils connaissent déjà.
— Et moi, j'aime bien les silences.
Jade a tiré une latte :
— Alors on est deux.
Le lendemain, elle n'est pas venue.
Ni le jour d'après.
À sa place, sur notre palette, un sachet vide de chips.
Collé dessus, un post-it rose fluo.
"C'était simple avec toi. C'est rare."
À l'arrière, un numéro.
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