Cette pointe fine qui se dépose sur cette page blanche, et qui laisse derrière elle un trait fin et délicat. Cette trace fluide, cette encre douce qui tâche cette surface immaculée de blanc et cette pointe qui continue sa route sans se soucier du dernier mot, de la dernière phrase qu'elle écrira. L'encre qui se plie aux décision de sa commandante mais qui, parfois, décide de se rebeller de plusieurs manières. Soit car elle n'est plus présente sur la mine, soit parce qu'elle a séché, soit, tout simplement, en passant d'un trait fin à un trait épais en un point. Cette trace qui, en étant fraîche, est brillante et pleine de vie, devient au court du temps terne mais pas sans vie, car elle raconte une histoire passée qui est désormais imprimée sur cette page et qui le restera pour raconter les traces du passé dans le futur. Les écrits tracés par cette mine, raconte l'histoire de celui qui l'a tient. Il raconte sa propre histoire, l'histoire de quelqu'un d'autre, un souvenir, une pensée, une lettre, un compte pour enfants, un roman pour adolescents ou autre. Peu importe ce qui est écrit c'est souvent destiné à être lu ou tout simplement histoire de laisser une trace de notre vie. L'encre laisse sa trace dans chaques fibres des feuilles, et les écrits qui restent gravés en noir sur blanc, laissent eux mêmes leurs traces dans les mémoires de chaque vie.