Comme s'il s'était tiré
Dans la tête un accord,
La tempe sur le clavier,
Le jeune pianiste dort.

En clé de fa, de sol,
De sa tête coule du son,
À chaque goutte au sol
La note fait un rond.

Des ondes s'y propagent
En anneaux concentriques
Qui s'effacent au rivage
De la tache onirique.

La tempe sur le clavier,
Le jeune pianiste dort,
Il a tant travaillé
Que ses doigts bougent encore.

Au bout des bras ballants
Ils remuent silencieux :
On acclame son talent
Dans un hall prestigieux.

Le rideau est tiré,
Les vivats s'évaporent,
La tempe sur le clavier
Le jeune pianiste dort.