Garnements des broussailles
Les petits écoliers
Jouent aux billes de verre
Dans la poussière
Des chemins creux.
On entend dans le silence
Du midi de l'été
Le claquement des petites sphères,
Leurs rires et leurs cris.
Une cloche a sonné
Alors, les mains blanchies par la poussière
Des chemins creux
Leurs petits sacs noués
Comme des bourses
Remplies de ducats
Ils vont, en se donnant la main
Vers l'école qui attend,
Là-haut sur la colline.