Les bleus fanés du bois des volets se ferment
Les ocres de pierres se gorgent de lumière

Le soleil s'échauffe
À vouloir chasser les ombres des ruelles
Riant d'avoir toujours un clair-obscur d'avance

Le marché crie ses derniers cageots
Dans les senteurs de fruits trop mûrs

La porte claque
Laissant la rumeur derrière elle