Des tessons de rancune

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J'aimerais mieux qu'on hurle et qu'on meure peut-être
J'aimerais mieux qu'on brûle tout entre nous
Qu'on soit injustes, cruels, malhonnêtes
J'aimerais mieux qu'on mette
Qu'on mette le fou.

Danse, c'est la guerre, la guerre du silence
Et chacun sur ses loups, sur ses chiens de faïence
Et partout la pluie, sans espoir et sans lune
Partout où nous marchons
Des tessons de rancune.

Où qu'ils aillent ils s'accrochent et s'entaillent
Nos deux cœurs où qu'ils aillent, s'écorchent à nos failles
Prairie ensanglantée, champ d'amour de bataille
Herbes hautes hérissées
De nos larmes d'aimer.

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