Jean Moréas ou plutôt... Ioannis Papadiamantopoulos est né à Athènes. Sa famille émigrée de l'Epire vers la Morée lui inspirera son pseudonyme. Il voyage en France, en Allemagne, fréquente Verlaine puis Mallarmé ainsi que la société des Hydropathes. C'est avec le Thé chez Miranda et les Cantilènes qu'il devient connu et surtout qu'il met en lumière la mouvance décadente de l'époque (ce que l'on appelera plus tard le symbolisme). Il devient un véritable chef d'école et sera sacraliser comme tel à l'occasion d'un banquet donné en l'honneur de la parution du Pelerin passionné. Mallarmé, Gide, Barrès, Gauguin, France, Mirbeau et beaucoup d'autres sont là pour le féliciter et l'écouter. Avec sa prose raffinée et ses mots d'une richesse incroyable, comment ne pas résister ?
Pourquoi cette rage,
Ô ma chair, tu ne rêves
Que de carnage,
De baisers !
Mon âme te regarde,
En tes joutes, hagarde :
Mon âme ne veut pas
De ces folâtres pas.
Aussi, parmi
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L'éclair illuminait la nuit de ses beaux feux,
A la vitre déjà retentissait l'orage,
Plein d'angoisse le temps rampait entre nous deux,
Et j'étais là pareil à quelque sombre image.
Tu te berçais
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Ô monts justement fiers de vos pentes arides,
Ô bords où j'égarais mes pas,
Ô vagues de la mer, berceau des Néréides,
Que je fendais d'un jeune bras,
J'ai peur de vous revoir, mais c'est une
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N'écoute plus l'archet plaintif qui se lamente
Comme un ramier mourant le long des boulingrins ;
Ne tente plus l'essor des rêves pérégrins
Traînant des ailes d'or dans l'argile
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Hiver : la bise se lamente,
La neige couvre le verger.
Dans nos coeurs aussi, pauvre amante,
Il va neiger, il va neiger.
Hier : c'était les soleils jaunes.
Hier, c'était enco
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Dans le jardin taillé comme une belle dame,
Dans ce jardin nous nous aimâmes, sur mon âme !
Ô souvenances, ô regrets de l'heure brève,
Souvenances, regrets de l'heur. Ô rêve en rêve
Et
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De ce tardif avril, rameaux, verte lumière,
Lorsque vous frissonnez,
Je songe aux amoureux, je songe à la poussière
Des morts abandonnés.
Arbres de la cité, depuis combien d'années
Nous nous
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Je ne regrette rien, ni des lauriers superbes
L'honneur qui m'était dû,
Ni cet heureux plaisir, fait de fruits et de gerbes,
Comme un vin répandu :
Je vois dans tout ce deuil, dans la
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Le grain de blé nourrit et l'homme et les corbeaux.
L'arbre palladien produit la douce olive,
Et le triste cyprès, debout sur les tombeaux,
Balance vainement une cime plaintive.
Hélas
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Le coq chante là-bas ; un faible jour tranquille
Blanchit autour de moi ;
Une dernière flamme aux portes de la ville
Brille au mur de l'octroi.
Ô mon second berceau, Paris, tu dors
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Substance de Cybèle, ô branches, ô feuillages,
Aériens berceaux des rossignols sauvages,
L'ombre est déjà menue à vos faîtes rompus,
Languissants vous pendez et votre vert n'est plus.
Et moi je te
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