À Jules Bonnassies.
Les deux petites sont en deuil ;
Et la plus grande, – c’est la mère, –
A conduit l’autre jusqu’au seuil
Qui mène à l’école primaire.
Elle inspecte, dans le panier,
Les
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Fléau rapide et qui dévore,
La bataille a passé par là,
Et la vieille maison brûla ;
Regardez, cela fume encore.
Quelques images d’Épinal,
Un fusil sur la cheminée ;
C’était la
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NUL ne sait s’amuser que les petites gens,
Dont le repos plus rare a la gaîté plus franche.
Je m’en vais aujourd’hui ― c’est l’été, c’est dimanche ! ―
Laisser mes prétendus plaisirs
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La pleine mer moutonne au loin sur les brisants.
Dans les rocs qu’ont usés les flots et les jusants,
La lame écume et bout au pied de la falaise ;
Et, debout dans le vent, la jeune
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