Le vent s'est levé.
En une soirée de fièvre, il se mue en bourrasque, en tempête.
Je l'observe, derrière le voile
...
Poème en prose
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Le goût des choses bien faites. Le sens aigu du temps qui passe et le besoin de le contraindre à se figer entre des mots choisis avec rigueur - instantané dont les couleurs s'affadiront... La nécessité d'explorer avec le cerveau le monde du sensible qui s'éloigne.
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Le vent s'est levé.
En une soirée de fièvre, il se mue en bourrasque, en tempête.
Je l'observe, derrière le voile
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