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Mon chat s'étale dans la flaque de lune,
Les yeux en croissant.
Dans mon bol fumant,
La voie lactée me fait des moustaches
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Fort imbibée de café
Je broie du noir sur l'oreiller
En regardant la voie lactée
Blanchir ma nuit sans Morphée.
Ne perdrait-elle pas la boule,
Celle qui pêche à la ligne
Dans une main cristalline ?
Le futur qu'elle déroule
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Poète solitaire, lassé des vers de Terre
Ô toi qui es amer, ou bien trop terre-à-terre
Regarde vers le ciel et goûtes-y
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Bien trop d'années qu'il se morfond
Qu'il est sous l'eau en permanence
Noyé sous les obligations.
Alors c'est bon
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Seul et aux abois
Avec un minois d'épagneul,
Il se dit qu'un petit canon
Pourrait chasser tous ses démons,
Lui qui
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Au comble du désespoir
Au soir d'un jour bien sombre,
Sa pauvre âme abîmée
Par une vie sans colombe
Lui fait noue
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Un ourson très trognon
Trouve une pomme
D'exception.
Il l'admire, la respire
Comme un homme
Qui désire
Mais
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En ce moment il pleut des mots.
Je les attrape du bout des lèvres
Et dans un langoureux bécot,
Te roule un poème
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Jour de deuil
Où feuille à feuille
J'écris sans thème si ce n'est le tien
Fleur de Toussaint
Qui dardes tes
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