Au mur derrière elle, un grand miroir ovale, au cadre blanc, deux fauteuils en vis-à-vis devant la cheminée, un lustre scintillant descend du plafond. La démarche chaloupée elle quitte le petit... [+]

Yves Le Gouelan
Ancre s'efface pour laisser la place à Yves Le Gouelan, son nouveau nom de plume.
La petite ancre bleue est toujours là, sous un nouveau visuel, pour écrire de nouvelles pages, espérant trouver d'autres murs, d'autres murmures, pour tracer des histoires à partager.
510 abonnés
La dernière porte
Ça gratte, ça cogne, ça tape, des cris, des grognements, des gémissements, des appels. Le dernier refuge de la maison, j’ai juste eu le temps de fermer à clé. J’ai froid, je tremble... [+]
Voile d'ombre
La pointe bleue du laser trace un fil invisible dans la masse sombre de l’ouvrage. La matière est agitée, mouvante. Le travail est minutieux, demande beaucoup de concentration. Le dos crispé... [+]
Un goût plus amer que le miel
Les vents forts soufflent sur la mer. De l’écume blanche court sur la crête des vagues. Du haut de la falaise, je vois les goélands tournoyer au-dessus de la plage, les ailes déployées, les... [+]
De l'autre côté de l'autre
Tourne-toi de l’autre côté, tu ronfles trop fort. De l’autre côté je te dis, la planche se visse de l’autre côté, regarde le plan, de l’autre côté le plan, vraiment tu n’es pas... [+]
Les larmes pourpres
« L’impact des gouttes sur le métal... ». Le message tourne en boucle. Le métal a fondu par endroit. La cabine est déchiquetée Malgré tout, l’ordinateur de bord poursuit sa... [+]
Une photo de Willy Ronis
La feuille souple de la page glisse des doigts, sous l’œil attentif. Là, le blanc et le noir mêlent leurs harmonies au pigment des souvenirs. La scène commence en bas des marches grises d’un... [+]
Exploraté
Le froid intense fige la peau de nos visages. Le blanc domine ici. La neige crisse sous nos bottes en peau de phoque. Du bras je désigne une lueur dans le lointain. Je donne l’ordre de prépare... [+]
Instant damné
Odeurs de tabac blond, parfums de brune. Des rires de gorge réjouissants, réponse de sourires complices. Des histoires se tissent à l’encre invisible. Ici le rouge d’une robe à l’échancrure... [+]
Parfum d'orchidée
La sonnette, un coup bref, presque hésitant. Un second en écho, plus long, plus affirmé.
— Papa, on sonne !
Je sursaute, la douce léthargie du salon s’estompe rapidement. L’écran de... [+]
L'homme habile
Sur le chemin du retour, je ralentis le rythme et me retourne. Cette vaste étendue, les arbres ancestraux plantés au milieu des herbes hautes couchées par le vent, c’est ma terre, que mes pas... [+]