Ses abonnés
Il m'écrit des lettres d'amour.
Et sous sa plume, je suis le ciel...
Je suis bleue et il a des ailes,
Il me dessine en
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Il avait arraché la page,
Et déchiré toutes les images.
De chaque mot, de chaque signe,
Il ne restait plus une trace.
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Après-midi d’été,
Dans les plis de ton lit...
Les volets sont fermés.
Tu commences à frémir...
Aucun mot, mais
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Comme un ruban, dans le couloir,
Je suis ton parfum dans le noir...
Cèdre, santal, jasmin et ambre.
J'ouvre la porte de ta
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Jean a éteint la lumière de son regard puis il est parti.
Par ce si froid matin de novembre, il emportait son souffle et ne laissait que cette sérénité apparente d’un sourire su
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Notre hôtel donne sur la plage,
Déserte, et il pleut sur la mer...
Je me réchauffe de quelques pages,
De Rimbaud, «
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C'était un peu après le drame.
Il y avait du feu... des flammes,
De la poussière de ciel plombé,
Un voile épais, de la
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Mes cils caressent votre joue,
Libellules... ou papillons fous
Mes doigts s'emmêlent dans vos cheveux.
Un scarabée
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Nous n'étions pas là-bas, dans ce long couloir blanc,
Nos pas près de ton pas ou assis sur le banc,
La tête entre les
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Lire le marc de café,
Ou la boule de cristal ;
Voir le mal qu'on t'a fait
Et déchirer le voile...
Révéle
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