Chaque soir avant de dormir, ma mère plongeait un cachet de « Calcibronate » dans un grand verre d’eau. Assise au bord de son lit comme dans un tableau de Hooper, elle plongeait son regard en ... [+]
Nouvelles
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Chaque soir avant de dormir, ma mère plongeait un cachet de « Calcibronate » dans un grand verre d’eau. Assise au bord de son lit comme dans un tableau de Hooper, elle plongeait son regard en ... [+]
Le soleil a mis
sur l'horizon coloré
son bonnet de nuit
S’il est couche vois-tu
Où je voudrais renaître
Ce serait sur la mousse
De ton fougueux printemps.
Sur tes branches
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La radio ronronnait dans l'indifférence générale. Au-dessus des bruits de cuisine, on entendit soudain les trois tops cristallins annonçant le flash info de midi...
Une main souillée s'abattit
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C'est une délicate invention,
Pleine de grâce et d'émotion.
Elle joue des notes d'antan ;
Une valse à trois temps
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La magie noire désenchantée,
D’une histoire prête à avorter...
Pousse pousse
Ronce mortuaire des sous-bois,
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À la fin des foins
dans les gerbes de criquets
un regain d'enfance
— Viens Anne, dépêche-toi, ça va commencer !
— Oui, j'arrive, mais tu sais bien que depuis hier soir je suis atteinte de fringale dévastatrice !
Allez pousse toi, dit-elle gaiement à
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— L'avantage, avec eux, c'est qu'on est jamais déçu, me souffle-t-elle.
Celle qui repose ce soir à mes côtés est lasse. L'album de photos cornées tient lieu de livre de chevet. Des sourires
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Le commissaire madrilène prit une longue inspiration avant d’entrer dans la pièce, un peu comme un comédien avant de monter sur scène. Au centre était assis le suspect, vêtu d'un costume ... [+]
L'horloge rit dans le salon, sa pendule balançant des tics et des tacs de respirations saccadées.
Adieu, dit-elle joyeusement
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On aurait échangé de longues lettres, par Internet, bien sûr, il faut être de son temps, n’est-ce pas ! Police Times new roman, taille 14, c’est plus confortable pour la vue. Comme tu aurais ... [+]
Comme l'eau de source
je ne suis qu'une passeuse
Un simple moment
La terre craquante et lasse
l'oiseau se meurt à mes pieds
I – C’était hier encore
Mes frères, mes amis et moi étions de drôles de gars, les petits rois du village dont on connaissait chaque mètre de rue et bien plus encore.
Nos forts étaient
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Regarde l'oiseau, il va vers ton ciel,
Il porte l'Amour vers ton infini !
Le vent le mène vers un sud pluriel !
Regarde
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Feuilles prisonnières
les bourgeons gonflés de sève
printemps libéré
Je n’en souffre plus du ronflant couplet,
De l’histrion sot qui n’aime que rire –
La foule amusée aux dits du
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Trois fois qu’il passe, et trois fois, c’est beaucoup. Même pour un salon du livre. En général, les gens ils s’arrêtent pas. Un regard, un sourire de temps en temps, mais rien d’autre ... [+]