Huit heures du matin, quartier de Manhattan
Sortant d’un café-bar où j’ai passé la nuit,
Elle me fuit du regard tel elle n’aimait celui
Qui prenait des photos d’une si belle gitane.

Sur le pont de Brooklyn, midi vient de sonner
Mon appétit s’accroit devant la jolie blonde
Qui retourne sa tête, et, vexée je crois, gronde
Contre ma façon gênante de la regarder.

La pluie à Central Park peine les amoureux,
L’un d’eux était perdu, cherchant sa douce Aurore,
Qui s’était réfugiée derrière le beau décor
De l’arbre aux mille feuilles où il devint heureux.

Le vent du soir emporte avec lui tous ces pas,
Sur la scène de Broadway, les Jets la retiennent,
M’empêchant de l’aimer ; mais il faut que je m’abstienne.
Le premier jour s’achève, nulle la nuit sera.