C'est dans le fond du port d'Amsterdam
Que des armateurs sans état d'âme
Affrétaient un sinistre vaisseau
Battant des Pays-Bas le drapeau

Vingt ans de bons et loyaux services
Cette Arche aux missions exportatrices
Conçue pour transporter des esclaves
Gît par le fond, douloureuse épave

Mille sept cent quarante et un décès
Vies sacrifiées au nom du succès
De ces expéditions négrières
Symboles de ces époques meurtrières

Le deux janvier mil sept cent trente huit
Ce navire, par une tempête fortuite,
Heurta un banc de sable sur la rive
Accident non versé aux archives

Le gouvernail brisé fut le signe
De la perdition : quelle guigne !
Les captifs qui mangeaient sur le pont
Furent enfermés dans les cales, au fond

Pendant que la coque s'emplissait d'eau
Les membres d'équipage, ces pourceaux
Qui avaient fermé les écoutilles,
Sommés de s'asseoir sur leurs chevilles,
Entendirent les cris des Africains
Toute la nuit, jusqu'au petit matin

Arrivés sains et saufs au marché,
Avec un coffre plein d'or sauvé
Et seize survivants à la vente
Ils furent accueillis - quelle indécence ! -
Par de viles félicitations
Couronnant leurs honteuses abjections

Quelque part, dans les eaux touristiques,
Des âmes perdues en Atlantique,
Près de l'embouchure du Maroni,
Hurlent en silence cette infamie.