Ils nourrissent leur âme aux dictionnaires de rimes
A grands coups d’oxymore ils étalent leur frime
Ces têtes de litotes aux strophes déprimées
Pour devenir Hugo sont plutôt mal armées

Pour leurs alexandrins ils ont des clés de douze
Rimailleurs forcenés à la plume jalouse
Ils maudissent Verlaine et dénigrent Rimbaud
Pensant de leur grandeur détrôner ces nigauds

Métaphorant leur vie dont personne n’a cure
Ils scandent sans pudeur leurs créations impures
Le supplice parfois ne connaît pas de fin
Quand les sournois bourreaux multiplient les quatrains

Plus leurs vers sont odieux et plus ils les déclament
Jusqu’à l’écœurement tant leur prose est infâme
Se tournant de douleur, du fond de leur caveau
Les grands poètes morts trépassent à nouveau

Par pitié ne laissons les apprentis poètes
Exhiber leur talent sauf peut-être aux toilettes
Laissons-nous envahir par un spleen idéal
Et cueillons l’émotion au creux des fleurs du mal