Je m’ demande à quoi qu’on songe
En prolongeant la ru’ Monge,
À quoi qu’ ça nous sert
Des esquar’s, des estatues,
Quand on démolit nos rues,
À la
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Chansonnier emblématique, Aristide Bruant devient rapidement une vedette des cafés-concerts et des cabarets parisiens. Il chante les quartiers populaires dans une veine argotique et réaliste. Il ne se séparait jamais de son chapeau et de son écharpe rouge. Il fut parmi les premiers à enregistrer ses performances vocales. Son influence est toujours présente dans la chanson contemporaine.
Je m’ demande à quoi qu’on songe
En prolongeant la ru’ Monge,
À quoi qu’ ça nous sert
Des esquar’s, des estatues,
Quand on démolit nos rues,
À la
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Il n’avait pas encor’ vingt ans,
I’ connaissait pas ses parents,
On l’app’lait Toto Laripette,
À la Villette.
Il était un peu sans façon,
Mais c’était un joli
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Pour chanter Veni Creator
Il faut une chasuble d’or.
Pour chanter Veni Creator
Il faut une chasuble d’or.
Nous en tissons
Pour vous grands de l’Église,
Et nous pauvres canuts
N’avons
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J’suis républicain socialisse,
Compagnon, radical ultra,
Revolutionnaire, anarchisse,
Eq’ caetera... Eq’ caetera...
Aussi j’vas dans tous les métingues,
Jamais je n’rate un’
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Ya-t-i’ rien d’ pus bath qu’un mich’ton ?
C’est él’vé dans la haute,
C’est gentil, doux comme un mouton,
Et jamais ça ne r’ssaute ;
Ça vous dit : mon
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Alle avait, sous sa toque d’ martre,
Sur la butt’ Montmartre,
Un p’tit air innocent ;
On l’app’lait Rose, alle était belle,
A sentait bon la fleu
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La lune était sereine
Quand sur le boulevard,
Je vis poindre Sosthène
Qui me dit : Cher Oscar !
D’ou viens-tu, vieille branche ?
Moi, je lui répondis :
C’est aujourd’hui
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Quand elle était p’tite
Le soir elle allait
A Saint’-Marguerite
Où qu’a s’dessalait :
Maint’nant qu’elle est grande,
Ell’ marche le soir
Avec ceux d’la bande
À
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En ce temps-là, dans chaqu’ famille
On blanchissait de mère en fille ;
Maintenant on blanchit encor,
A la Goutt’-d’Or.
Elle était encor’ demoiselle
Grand’ maman, la belle
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Il était né près du canal,
Par là... dans l’ quartier d’ l’Arsenal,
Sa maman, qu’avait pas d’ mari,
L’appelait son petit Henri...
Mais on l’appelait la Filoche,
À
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C’est d’la prison que j’t’écris,
Mon pauv’ Polyte,
Hier je n’sais pas c’qui m’a pris,
À la visite
C’est des maladies qui s’voient pas
Quand ça
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