C’est une heure très particulière. La terre attend que l’aiguille passe le cap. Plus rien ne bouge. Pas un souffle. Pas le moindre vol de bourdon, ni la plus légère palpitation du papillon. Le souffle chaud de la terre. Sa propre respiration est une injure au silence. Les murs de pierres font réfraction de chaleur. Le doux craquement des feuilles au soleil. Suspension du temps et de la pensée. Les larmes ne coulent plus. Tout s’est arrêté dans un instant de vie intense, de légère souffrance. Il est midi juste en plein été.