Les premiers rayons du soleil percent à travers les persiennes. Je tends le bras vers son côté du lit. Il est vide mais encore chaud de sa présence de la nuit.
Il faudrait que je me lève. Mais je suis lasse. De tout. Et surtout de ma vie artificielle. Car depuis le début de notre relation, je vis dans le mensonge.
En effet, afin de le séduire, je me suis calquée sur lui. Ses passions et ses aspirations. Ses goûts et ses couleurs. Et bingo, je suis devenue son âme soeur.
Seulement, prise à mon propre piège, j'étouffe. Je m'efface lentement. Je suis en perte d'identité.
Toute à mes pensées, je ne l'ai pas entendu revenir dans la chambre. Souriant, il pose le plateau de petit-déjeuner sur le lit et c'est au moment où j'aperçois les croissants que j'éclate:
- " Tu te trompes sur toute la ligne. Je ne suis pas celle que tu crois. Je suis un leurre. D'abord, je n'aime pas Mozart ni la mandoline. Je déteste Ennio Morricone et si je complète les répliques que tu cites de tes westerns préférés, c'est parce que je les ai apprises par coeur. Je ne supporte pas les strings en synthétique, ni les soutiens-gorges corbeille que tu m'offres. Et puis ( je saisis un croissant), j'ai horreur des viennoiseries."
De colère et sans doute de frustration, j'envoie le croissant contre un mur. Nous regardons longtemps la tâche de gras qu'il a laissé lors de l'impact. Il y a même des miettes collées sur la tapisserie. Il semble abasourdi.
Avant de partir, j'ai ramassé et jeté le croissant. Et mon string.
Lorsque je fermai sa porte pour la dernière fois, les premières notes de Lacrimosa me parvenaient.