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Plume

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Kartoffel

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Un tonnerre d’applaudissement s’élève de la petite salle. La chanteuse salue, resalue, sort, rentre, salue, sort enfin. Marie ne se lève pas tout de suite, le temps de trouver la délicatesse avec laquelle elle se relèvera, afin de ne pas réveiller l’enfant endormie dans ses bras. Lorsqu’elle sort de la salle, la séance de dédicaces a déjà commencée. L’artiste signe son dernier album, pochette après pochette. Elle, se met tout au bout de la file, à l’écart, pour éviter le bruit de la cohorte à sa fille drapée dans un sommeil de plomb.
La vieille chanteuse n’est pas commode parait-il. Son caractère s’est endurci avec l’âge. Pourtant, on ne peut pas l’imaginer en écoutant ses chansons, qui ont bercé sa vie. Ses chansons la touchent. Enormément. Marie regarde sa fille. Les paupières closes, elle respire doucement. Fragile, ses mains minuscules protégées par de minuscules moufles.

Son tour arrive enfin. L’artiste intemporelle grommelle devant la file de dédicaces qui s’allonge peu à peu. Marie lui tend son album. La grande femme aux cheveux rouges le prend, puis au marqueur, esquisse un vague graffiti et une fleur, demande son nom, et au moment de lui rendre le disque, elle remarque l’enfant. Elle s’arrête, emerveillée.
- Oh... Comme elle est...belle.
Marie sourit.
- Comment s’appelle-t-elle ?
- Plume.
Les traits ridés de la femme se détendent, s’illuminent. Elle se redresse. Ses yeux verts perdus dans le vide brillent de mille feux.
-C’est magnifique comme prénom...
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